Вчера придумала рассказ, продумала от начала до логичной концовки и писать его тут же стало неинтересно. >< Это всегда так. В повести, которую ты пишешь, должна оставаться какая-то неразгаданная тайна, а когда ты знаешь все цепочки, которые привели к такому концу, уже не интересно. Не захватывает. Вдохновение уходит. По-моему, каждый автор должен хоть что-то раскрывать в том рассказе, что он творит, иначе у него банально угаснет к нему интерес.
Нет, я не имею ввиду то, что пишется наобум, только ради того, чтобы писать что-то. Это графомания.
Хотя я часто впадаю в раж. Когда пишешь что-то именно, только получая удовольствие от того, что ты это печатаешь.
Не вдохновение.
Поэтому называю свои "труды" трэшем - они наполовину составленны из плагиата/написания под впечатлением/собственно, самого ража. Другая, меньшая половина относится к вдохновению и изначальной задумке.
Читая свои рассказы, я их не ощущаю. Для меня мир там плоский, размывчатый. Неествественный. Но, все равно немного захватывало. Потому что герои там искренни. Да и плюс склероз, из-за которого я ровным счетом не помню, чем все дело и закончилось.
Когда-то, года четыре или пять назад, я воображала себя великим писателем. Даже надеялась им стать. Печатала нелепую повесть в стиле фэнтези (а раньше я обожала только это направление, сейчас у меня только повседневность выходит описывать), которая затянулась на один год. Да я ее и забросила.
Когда же, года через полтора отрыла и прочла...
Меня напугало то, с какой мыслью я читала. Нет, не банальное "Какая же я тогда была маленькая" или типо этого, а "Когда же это все закончится? Надоело." Наверно, потому что я творила без души, лишь заставляя себя писать по две-три строчки в день.
Короткие отрывки, сделанные в тетради по русскому, написанные во время уроков, я перепрочла с куда большим интересом. В нем была Жизнь. Нет, не плоские описания, а именно жизнь. Когда читаешь и веришь, что этот человек есть, он существует, он думает, он переживает...
Даже описание войны мною, 11летней, меня, 14летную, заставило вздрогнуть. Потому что слишком уж правдиво я ее себе тогда представляля. Даже если учесть, что любила смотреть сериал "Солдаты".
Тетрадки выкинуты при переезде.
Рассказ стерт.
Мечта угасла.
А страсть писать осталась...
Не знаю, возможно я уже утратила умение писать. Но все равно продолжаю...
По привычке.
Потому что не могу без этого жить.
Без мечты и задумки.